Wunder

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Wunder

Daß die Lerchen wieder singen,

Daß sich Schmetterlinge schwingen,

Gelb und schwarz mit goldnem Saum,

Daß sich grüne Gräser treiben,

Auch nicht eins zurück will bleiben,

Man glaubt es kaum.

Daß sie bricht, die starre Binde,

Daß die lauen Abendwinde

Knospen zieh'n aus Busch und Baum,

Daß die Amsel tiefe, volle

Töne durch die Wälder rolle,

Man glaubt es kaum.

Daß man durch die Luft, so milde,

Kinderschaaren, liebe wilde,

Jauchzen hört im fernen Raum –

Lang im dumpfen Haus gesessen,

Aber schnelle, schnell vergessen –

Man glaubt es kaum.

Und es will mich immer fragen,

Mir in's Ohr ein Wörtlein sagen,

Und es ist mir wie im Traum,

Daß ich selbst vor Jahren, Jahren

Spielte mit den Kinderschaaren,

Man glaubt es kaum.

Friedrich Theodor von Vischer, 1807 - 1887

Gemälde copyright: Isabella Kramer 

Bitte beachten Sie das Urheberrecht: Copyright Texte, Fotos und Graphiken = Isabella Kramer, veredit - wenn nicht anders erwähnt. Auch für private Homepages dürfen diese Texte, Fotos und Graphiken nicht ohne ausdrückliche schriftliche Erlaubnis verwendet werden! Wenn Sie meine Gedichte oder Bilder verwenden wollen, fragen sie mich bitte. 

Kontakt über email: vere_dit@yahoo.de

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Parabeln und Rätsel - Friedrich Schiller's Pflug

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Das Rätsel

Wie heißt das Ding, das wenige schätzen,

Doch zierts des größten Kaisers Hand,

Es ist gemacht, um zu verletzen,

Am nächsten ists dem Schwert verwandt.

Kein Blut vergießts und macht doch tausend Wunden

Niemand beraubts und macht doch reich,

Es hat den Erdkreis überwunden,

Es macht das Leben sanft und gleich.

Die größten Reiche hats gegründet,

Die ältsten Städte hats erbaut,

Doch niemals hat es Krieg entzündet,

Und Heil dem Volk, das ihm vertraut!

Die Lösung

Dies Ding von Eisen, das nur wenge schätzen,

Das Chinas Kaiser selbst in seiner Hand

Zu Ehren bringt am ersten Tag des Jahrs,

Dies Werkzeug, das unschuldger als das Schwert

Dem frommen Fleiß den Erdkreis unterworfen –

Wer träte aus den öden, wüsten Steppen

Der Tartarei, wo nur der Jäger schwärmt,

Der Hirte weidet, in dies blühende Land

Und sähe rings die Saatgefilde grünen

Und hundert volkbelebte Städte steigen,

Von friedlichen Gesetzen still beglückt,

Und ehrte nicht das köstliche Geräte,

Das allen diesen Segen schuf – den Pflug?

Friedrich Schiller

Bild von Pavlofox auf Pixabay

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Aus der Vogelkunde

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Aus der Vogelkunde

Ich spreche von Flugmaschinen.
Sie summen lauter als Bienen
Und sind eine Kreuzung von Taube,
Ente, Maikäfer und Schiffsschraube.

Sie nisten einzeln, paar- und gruppen-
Weise in Hallen und Schuppen.

Ich habe persönlich festgestellt:
Sie bringen lebendige Junge zur Welt,
Die wie Menschen aussehn,
Wenn sie aus ihnen herausgehn.

Auch legen sie Eier und brüten
Im Krieg. Zeus möge das künftig verhüten.

Ihre Nahrung sind Menschen, Koffer, Benzin
Und Zeitungen aus Berlin.

Sie sind über die ganze Welt
Verbreitet und sehr zahm auch in Freiheit.
Außerdem sind sie der Polizeiheit
Und der Zollbehördlichkeit unterstellt.
Volkstümlich nennt man sie schlechthin Maschinen.

Ich könnte Ihnen mit Näherem dienen,
Aber ich verlange dafür
Eine Flugzeugengebühr.

Joachim Ringelnatz,1883 - 1934

Photo copyright: Isabella Kramer

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Kastanienblüten

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Kastanien-Blüten

Kristallklar leuchtend

Schwebt die azurne

Glocke des Himmels

Ueber dem blühenden

Hain der Kastanien.

Auf Ast und Aestchen

Wiegen sich hunderte

der roten und weißen

Hauchzarten Dolden –

Umkost und behütet

Von den sanftbewegten,

Mütterlich sorgenden

Blättrigen Händen.

Und duftend regt sich's

In all den kleinen

Kelchen der Blüten,

Die enggereiht

Wie flackernde Lichtlein

Die Dolden umstehn –

Und Bienen kommen

Und saugen die Süße.

Und über dem Wäldchen

Und ringsumher

Unsichtbar lagert

Von Duft eine Wolke.

Aber dem Innern

Der säulengetragenen

Dämmrigen Halle

Entsteigen die Lieder

Lusttrunkener Vögel,

Mischen sich werbend

Den kosenden Düften

Und wirbeln hinauf

Ins leuchtende Blau

Der kristallenen Glocke.

Ganz sie erfüllend –

Und überschütten,

Ein rieselnder Regen

Von Duft und Wohllaut,

Die feiernde Welt.

  

Ludwig Scharf, 1864 - 1938

Bild von Peggychoucair auf Pixabay

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Die Eisheiligen

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Die Eisheiligen

Die Eisheiligen stehen mit steif gefrorenen Bärten,

aus denen der kalte Wind Schneekörner kämmt,

früh plötzlich in den blühenden Frühlingsgärten,

Nachzügler, Troß vom Winter, einsam, fremd.

Eine kurze Weile nur sind sie hilflos, betroffen,

dann stürzt die Meute auf den Blumenpfad.

Sie können nicht, sich lang zu halten, hoffen;

so wüsten sie in sinnlos böser Tat.

Von den Kastanien reißen sie die Kerzen

und trampeln tot der Beete bunten Kranz,

dem zarten, unschuldsvollen Knospenglück

bereiten sie hohnlachend Schmerzen,

zerstampfen junges Grün

in geisterhaft verbissenem Kriegestanz.

Plötzlich mitten in all dem Toben und Rasen

ist ihre Kraft vertan,

und die ersten warmen Winde blasen

aus der Welt den kurzen Wahn.

Max Herrmann-Neiße, 1886 - 1941

Photo by Kiwihug on Unsplash

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