Die Kugeln

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Die Kugeln

Palmström nimmt Papier aus seinem Schube.

Und verteilt es kunstvoll in der Stube.

Und nachdem er Kugeln draus gemacht.

Und verteilt es kunstvoll, und zur Nacht.

Und verteilt die Kugeln so (zur Nacht),

daß er, wenn er plötzlich nachts erwacht,

daß er, wenn er nachts erwacht, die Kugeln

knistern hört und ihn ein heimlich Grugeln

packt (daß ihn dann nachts ein heimlich Grugeln

packt) beim Spuk der packpapiernen Kugeln ...

Christian Morgenstern, 1871 - 1914

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Wie schändlich!

Wie schändlich du gehandelt,

Ich hab es den Menschen verhehlet,

Und bin hinausgefahren aufs Meer,

Und hab es den Fischen erzählet.

Ich laß dir den guten Namen

Nur auf dem festen Lande;

Aber im ganzen Ozean

Weiß man von deiner Schande.

Heinrich Heine, 1797 - 1856

Photo copyright: Isabella Kramer

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Herbst

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Herbst

Astern blühen schon im Garten; 

Schwächer trifft der Sonnenpfeil

Blumen, die den Tod erwarten

Durch des Frostes Henkerbeil. 

Brauner dunkelt längst die Heide, 

Blätter zittern durch die Luft. 

Und es liegen Wald und Weide

Unbewegt im blauen Duft. 

Pfirsich an der Gartenmauer, 

Kranich auf der Winterflucht. 

Herbstes Freuden, Herbstes Trauer, 

Welke Rosen, reife Frucht. 

Detlev von Liliencron, 1844-1909

Photo copyright: Isabella Kramer

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Der Gorilla

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Der Gorilla

Er atmet ihre Schwüle längst nicht mehr,

Doch lastet seinem Nacken immer noch der Traum der großen Seen

Und läßt ihn tief zum Sand gebückt und schwer

Im Takt zur Wiederkehr der Eisenstäbe gehn.

Er möchte wohl der Glanz der Papageien sein,

Das Duften der Reseden und der Walzerklang,

Doch bricht kein Strahl den trüben Spiegel seines Auges ein:

Die Hand trägt still gefaltet den beträumten Gang

Dem fremden Leuchten still und fremd vorbei.

Manchmal, im Schrei,

Der fernher trifft, fühlt er sich jäh dem Schlund

Des Schlafes steil emporgereckt entragen

Und knirschend seiner Stirne aufgewandtes Rund

An steingewölbte Firmamente schlagen.

Maria Luise Weissmann, 1899 - 1929

Photo by James Rajaste on Unsplash

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Ein dicker Sack

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Ein dicker Sack 

Ein dicker Sack - den Bauer Bolte,

Der ihn zur Mühle tragen wollte,

Um auszuruhn, mal hingestellt

Dicht bei ein reifes Ährenfeld -

Legt sich in würdevolle Falten

Und fängt 'ne Rede an zu halten.

»Ich«, sprach er, »bin der volle Sack.

Ihr Ähren seid nur dünnes Pack.

Ich bin's, der euch auf dieser Welt

In Einigkeit zusammenhält.

Ich bin's, der hoch vonnöten ist,

Daß euch das Federvieh nicht frißt;

Ich, dessen hohe Fassungskraft

Euch schließlich in die Mühle schafft.

Verneigt euch tief, denn ich bin der!

Was wäret ihr, wenn ich nicht wär'?«

Sanft rauschen die Ähren:

»Du wärst ein leerer Schlauch,

Wenn wir nicht wären.«

Wilhelm Busch

Photo copyright: Isabella Kramer
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