Zwölf Monate sind es im Jahr,
Wir wählen uns nur einen,
Der aber muß uns wunderbar
In Blütenpracht erscheinen.
Sum, sum, sum.
Da fliegen wir von Baum zu Baum,
Und surren uns're Lieder,
Nach einem kurzen Lebenstraum
Geh'n wir zu schlummern wieder.
Surr, surr, surr.
Es weiß der Mensch, wie wir, nicht so
Die reine Luft zu wählen,
Macht ihn einmal ein Stündchen froh,
Sind's hundert, die ihn quälen.
Brum, brum, brum.
Die Weisheit fehlt ihm, das Genie,
Im Vollgenuß zu leben
Und dann zum Schluß mit Ironie
Gemütlich abzuschweben.
Schnurr, schnurr, schnurr.
Paul Cornel
Photo copyright: Isabella Kramer