Das Dorf im Schnee

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Das Dorf im Schnee

Still, wie unterm warmen Dach,

Liegt das Dorf im weißen Schnee;

In den Erlen schläft der Bach,

Unterm Eis der blanke Schnee.

Weiden steh'n im weißen Haar,

Spiegeln sich in starrer Flut;

Alles ruhig, kalt und klar

Wie der Tod der ewig ruht.

Weit, so weit das Auge sieht,

keinen Ton vernimmt das Ohr;

Blau zum blauen Himmel zieht

Sacht der Rauch vom Schnee empor.

Möchte schlafen wie der Baum,

Ohne Lust und ohne Schmerz;

Doch der Rauch zieht wie im Traum

Still nach Haus mein Herz.

Klaus Groth, 1819 - 1899

Gemälde copyright: Isabella Kramer 

Bitte beachten Sie das Urheberrecht: Copyright Texte, Fotos und Graphiken = Isabella Kramer, veredit - wenn nicht anders erwähnt. Auch für private Homepages dürfen diese Texte, Fotos und Graphiken nicht ohne ausdrückliche schriftliche Erlaubnis verwendet werden! Wenn Sie meine Gedichte oder Bilder verwenden wollen, fragen sie mich bitte. 

Kontakt über email: vere_dit@yahoo.de

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Es ist ein eigen Ding

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Es ist ein eigen Ding

Es ist ein eigen Ding,

Zu sitzen und zu lauschen,

Wenn draußen vor der Tür

Die schwarzen Tannen rauschen,

Wenn Tropf' auf Tropfen klingt

Hernieder von dem Dach,

Und jeder leise Klang

Ein altes Bild ruft wach;

Wenn von dem Bergeshang

Den Schnee die Windsbraut fegt,

Und auf dein träumend Herz

Die Hand die Liebe legt.

Das Feuer schilt und murrt,

Im Winkel pickt die Uhr,

Träumend der Jagdhund knurrt,

Verweht wird jede Spur

Von deinem Fuß da drauß',

Da draußen in dem Schnee,

Nun ist die Welt dein Haus...

Wilhelm Raabe, 1831 - 1910

Photo by Zachary Kyra-Derksen on Unsplash

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Das Butterbrotpapier

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Das Butterbrotpapier

Ein Butterbrotpapier im Wald, –

da es beschneit wird, fühlt sich kalt ...

In seiner Angst, wiewohl es nie

an Denken vorher irgendwie

gedacht, natürlich, als ein Ding

aus Lumpen usw., fing,

aus Angst, so sagte ich, fing an

zu denken, fing, hob an, begann,

zu denken, denkt euch, was das heißt,

bekam (aus Angst, so sagt ich) – Geist,

und zwar, versteht sich, nicht bloß so

vom Himmel droben irgendwo,

vielmehr infolge einer ganz

exakt entstandnen Hirnsubstanz –

die aus Holz, Eiweiß, Mehl und Schmer,

(durch Angst) mit Überspringen der

sonst üblichen Weltalter, an

ihm Boden und Gefäß gewann –

[(mit Überspringung) in und an

ihm Boden und Gefäß gewann].

Mit Hilfe dieser Hilfe nun

entschloß sich das Papier zum Tun, –

zum Leben, zum – gleichviel, es fing

zu gehn an – wie ein Schmetterling ...

zu kriechen erst, zu fliegen drauf,

bis übers Unterholz hinauf,

dann über die Chaussee und quer

und kreuz und links und hin und her –

wie eben solch ein Tier zur Welt

(je nach dem Wind) (und sonst) sich stellt.

Doch, Freunde! werdet bleich gleich mir! –

Ein Vogel, dick und ganz voll Gier,

erblickts (wir sind im Januar ...) –

und schickt sich an, mit Haut und Haar –

und schickt sich an, mit Haar und Haut –

(wer mag da endigen!) (mir graut) –

(Bedenkt, was alles nötig war!) –

und schickt sich an, mit Haut und Haar – –

Ein Butterbrotpapier im Wald

gewinnt – aus Angst – Naturgestalt ...

Genug!! Der wilde Specht verschluckt

das unersetzliche Produkt ...

Christian Morgenstern

photo unsplash 

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Winter

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Winter

Geduldig ist der Wald,

Behutsamer der Schnee,

Am einsamsten das Reh.

Ich rufe. Was erschallt?

Der Widerhall macht Schritte.

Er kehrt zurück zu seinem Weh:

Das kommt heran wie leise Tritte.

Er findet mich in meiner Mitte.

Warum hab ich den Wald gestört?

Vom Schnee ward nichts gehört.

Hat sich das Reh gescheut?

Wie mich das Rufen reut.

Theodor Däubler, 1876 - 1934

Gemälde copyright: Isabella Kramer 

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