Es pfeift der Wind...

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Es pfeift der Wind...

Es pfeift der Wind. Was pfeift er wohl?

Eine tolle, närrische Weise.

Er pfeift auf einem Schlüssel hohl,

bald gellend und bald leise.

Die Nacht weint ihm den Takt dazu

mit schweren Regentropfen,

die an der Fenster schwarze Ruh

ohn End eintönig klopfen.

Es pfeift der Wind. Es stöhnt und gellt.

Die Hunde heulen im Hofe. –

Er pfeift auf diese ganze Welt,

der große Philosophe.

Christian Morgenstern, 1871 - 1914

Photo copyright: Isabella Kramer

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Wintermärchen

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Wintermärchen

Auf dem Baum vor meinem Fenster

Saß im rauhen Winterhauch

Eine Drossel, und ich fragte:

»Warum wanderst du nicht auch?

Warum bleibst du, wenn die Stürme

Brausen über Flur und Feld,

Da dir winkt im fernen Süden

Eine sonnenschöne Welt?«

Antwort gab sie leisen Tones:

»Weil ich nicht wie andre bin, 

die mit Zeiten und Geschicken

Wechseln ihren leichten Sinn.

Die da wandern nach der Sonne

Ruhelos von Land zu Land,

Haben nie das stille Leuchten

In der eignen Brust gekannt.

Mir erglüht's mit ew'gem Strahle

– Ob auch Nacht auf Erden zieht –,

sing' ich unter Flockenschauern

Einsam ein erträumtes Lied.

Wundersamer Trost der Schmerzen!

Doch nur jene kennen ihn,

Die in Nacht und Sturm beharren

Und vor keinem Winter fliehn.

Dir auch leuchtet hell das Auge;

Deine Wange zwar ist bleich;

Doch es schaut der Blick nach innen

In das ew'ge Sonnenreich.

Laß uns hier gemeinsam wohnen,

Und ein Lied von Zeit zu Zeit

Singen wir von dürrem Aste

Jenem Glanz der Ewigkeit.«

Otto Ernst, 1862 - 1926

Photo copyright: Isabella Kramer

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Oktobersturm

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 Oktobersturm

 

Schwankende Bäume
im Abendrot -
Lebenssturmträume
vor purpurnem Tod

Blättergeplauder -

wirbelnder Hauf - 

nachtkalte Schaudeer
rauschen herrauf

Christian Morgenstern 

 

 

 

 

 

 

Photo copyright: Isabella Kramer

 

 

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Leuchtturmbild

 

 

 

 

komm ich mal dir einen Leuchtturm
himmelhoch mit dicken Streifen
wie ein ellenlanger Finger
der will nach den Wolken greifen

oben unter spitzem Dach
hat er Fenster ganz ringsum
dort zuhause ist sein Licht
das sich nachts dreht um und um

allen Schiffen weist es Wege
auf dem großen weiten Meer
damit diese gut nach Haus' kommen
das wär' sonst schon ziemlich schwer

gleich darunter sind die Zimmer
wo der Leuchtturmwärter wohnt
winzig klein mit runden Wänden
doch das ist der so gewohnt

ganz am Fuß kommt noch die Türe
denn man muss ja wohl hinein
auch braucht sie feste Scharniere
gegen Sturm und Scherereien

weiß und rot werd' ich ihn malen
rechts und links zwei Häuschen stehen
darin wohnen Frau und Kinder
doch die sind noch nicht zu sehen 
 

 

veredit©isabella.kramer2024

Gemälde copyright: Isabella Kramer 

Bitte beachten Sie das Urheberrecht: Copyright Texte, Fotos und Graphiken = Isabella Kramer, veredit - wenn nicht anders erwähnt. Auch für private Homepages dürfen diese Texte, Fotos und Graphiken nicht ohne ausdrückliche schriftliche Erlaubnis verwendet werden! Wenn Sie meine Gedichte oder Bilder verwenden wollen, fragen sie mich bitte. 

Kontakt über email: vere_dit@yahoo.de

 

 

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Föhn

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Föhn

Laß deinen Atem wehen,

Frühling, du Held!

Mag auch zugrunde gehen,

Was morsch auf der Welt!

Die Erde will keinen Freier,

Der lahm und lack,

Solch eine Hochzeitsfeier

Feiert im Frack.

Nein! einen wilden tollen

Nackten Geselln,

und in die Küsse sollen

Todschreie gelln!

Wogen sollen brüllen

Gepeitscht an den Strand,

Brechende Wälder füllen

Mit Stöhnen das Land,

Lawinen sollen dröhnen

Ins zitternde Tal,

Um das Brautbett tönen

Soll Sturmchoral!

So empfangen und zeugen

Riesen ihr Kind. –

– Uns ziemt es zu schweigen,

Zwerge, die wir sind …

A. de Nora, 1864 - 1936

Foto von Alessio Soggetti auf Unsplash

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Der Schneemann auf der Straße

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Der Schneemann auf der Straße 

Der Schneemann auf der Straße

trägt einen weißen Rock,

hat eine rote Nase

und einen dicken Stock.

Er rührt sich nicht vom Flecke,

auch wenn es stürmt und schneit.

Stumm steht er an der Ecke

zur kalten Winterszeit.

Doch tropft es von den Dächern

im ersten Sonnenschein,

da fängt er an zu laufen,

und niemand holt ihn ein.

Robert Reinick, 1805 - 1852 

Foto von Thomas Hagenbucher auf Unsplash

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Weltende

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Weltende

Dem Bürger fliegt vom spitzen Kopf der Hut,

In allen Lüften hallt es wie Geschrei,

Dachdecker stürzen ab und gehn entzwei

Und an den Küsten – liest man – steigt die Flut.

Der Sturm ist da, die wilden Meere hupfen

An Land, um dicke Dämme zu zerdrücken.

Die meisten Menschen haben einen Schnupfen.

Die Eisenbahnen fallen von den Brücken.

Jakob van Hoddis, 1887 - 1942

Photo copyright: Isabella Kramer

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Am Kamin

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Am Kamin 

Stürme, Dezember, vor meinem Gemach,

Hänge Zapfen von Eis an das Dach;

Nichts doch weiß ich vom Froste;

Hier am wärmenden, trauten Kamin

Ist mir, als ob des Frühlings Grün

Rings um mich rankte und sproßte.

All das Gezweig, wie es flackert und flammt,

Plaudert vom Walde, dem es entstammt,

Redet von seligen Tagen,

Als es, durchfächelt von Sommerluft,

Knospen und Blüten voll Glanz und Duft,

Grünende Blätter getragen.

Fernher hallenden Waldhornklang

Glaub′ ich zu hören, Drosselgesang,

Sprudelnder Quellen Schäumen,

Tropfenden Regen durchs Laubgeäst,

Der die brütenden Vögel im Nest

Weckt aus den Mittagsträumen.

Stürme denn, Winter, eisig und kalt!

An den Kamin herzaubert den Wald

Mir der Flammen Geknister,

Bis ich bei Frühlingssonnenschein

Wieder im goldgrün schimmernden Hain

Lausche dem Elfengeflüster.

Adolf Friedrich Graf von Schack, 1815 - 1894

Photo by Oxana Lyashenko on Unsplash

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Gewitter

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Gewitter

Die Tanne stöhnt und ächzt im Sturm,

Die starken Äste krachen,

Der Regen strömt, unheimlich schallt

Der Schrei der Eule durch den Wald

Wie wildes, schrilles Lachen.

Die Wolken ziehen grau und schwer,

Die grellen Blitze flammen,

Der Donner kracht, – dumpf rollt es nach –

Als bräche jäh beim nächsten Schlag

Die ganze Welt zusammen!

Doch wilder ist als Sturm und Wind

Mein sehnendes Verlangen!

Jäh, wie der Blitz die Nacht zerreißt,

Erscheint mein Glück vor meinem Geist,

Das gar zu schnell vergangen.

Und wenn der Wetterstrahl erlischt,

Scheint tiefer noch das Düster. –

Dein Nachglanz, Du verlor'nes Glück,

Enthüllt die Zukunft meinem Blick

Nur grauser noch und wüster!

Melanie Ebhardt, 1879 - 1919

Photo by Shlomo Shalev on Unsplash

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Der Gesang des Meeres

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Der Gesang des Meeres

Wolken, meine Kinder, wandern gehen

Wollt ihr? Fahret wohl! Auf Wiedersehen!

Eure wandellustigen Gestalten

Kann ich nicht in Mutterbanden halten.

Ihr langweilet euch auf meinen Wogen,

Dort die Erde hat euch angezogen:

Küsten, Klippen und des Leuchtturms Feuer!

Ziehet, Kinder! Geht auf Abenteuer!

Segelt, kühne Schiffer, in den Lüften!

Sucht die Gipfel! Ruhet über Klüften!

Brauet Stürme! Blitzet! Liefert Schlachten!

Traget glühnden Kampfes Purpurtrachten!

Rauscht im Regen! Murmelt in den Quellen!

Füllt die Brunnen! Rieselt in die Wellen!

Braust in Strömen durch die Lande nieder –

Kommet, meine Kinder, kommet wieder!

Conrad Ferdinand Meyer, 1825 - 1898

Photo copyright: Isabella Kramer

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Waldlied

Waldlied  

Arm in Arm und Kron' an Krone steht der Eichenwald verschlungen,

Heut hat er bei guter Laune mir sein altes Lied gesungen.

Fern am Rande fing ein junges Bäumchen an sich sacht zu wiegen,

Und dann ging es immer weiter an ein Sausen, an ein Biegen;

Kam es her in mächt'gem Zuge, schwoll es an zu breiten Wogen,

Hoch sich durch die Wipfel wälzend kam die Sturmesflut gezogen.

Und nun sang und pfiff es graulich in den Kronen, in den Lüften,

Und dazwischen knarrt' und dröhnt' es unten in den Wurzelgrüften.

Manchmal schwang die höchste Eiche gellend ihren Schaft alleine,

Donnernder erscholl nur immer drauf der Chor vom ganzen Haine!

Einer wilden Meeresbrandung hat das schöne Spiel geglichen;

Alles Laub war weißlich schimmernd nach Nordosten hingestrichen.

Also streicht die alte Geige Pan der Alte laut und leise,

Unterrichtend seine Wälder in der alten Weltenweise.

In den sieben Tönen schweift er unerschöpflich auf und nieder,

In den sieben alten Tönen, die umfassen alle Lieder.

Und es lauschen still die jungen Dichter und die jungen Finken,

Kauernd in den dunklen Büschen sie die Melodien trinken.

Gottfried Keller, 1819 - 1890

Photo copyright: Isabella Kramer

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Die Weiden

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Die Weiden

Still ein See. Und rings in tiefen Träumen
Eine Wacht von jungen Weidenbäumen.

"Wachset," ruft der Wind, "ihr jungen Recken,
Wär' ich jung wie ihr, ich würd' mich strecken!"

Höhnt der Sturm: "Ich wach', ihr Kümmerlinge,
Daß kein Baum bis in den Himmel dringe.

Wachst nur, wachst! Laßt junge Zweige treiben!
Werdet immer - kleine Weiden bleiben!"

Und die Weiden wuchsen, still bescheiden,
Und sie wurden mählich alte Weiden .....

Aber eine war, die sich empörte,
Da sie rauh des Sturmes Höhnen hörte.

Und sie bebte in geheimem Sehnen,
Bis zum Himmel ihren Stamm zu dehnen.

Aber ach, was auch die Jahre gingen,
Glückt' ihr's nicht, sich in die Höh' zu bringen.

Traurig war sie, ihre Äste reckend
Und sie weit bis übers Wasser streckend.

Da geschah es, daß sie in dem blauen,
Dunklen See den Himmel konnt' erschauen.

Und sie rief: "Ich brauch' zu meinem Glücke
Nichts, als daß ich mich hernieder bücke!"

Und sie beugte sich und jauchzt: "Ihr Brüder,
Seht, ich wachse in den Himmel nieder!"

Hugo Salus, 1866 - 1929

Foto copyright: Isabella Kramer

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Wasserklanglieder

Wasserklanglieder

Ohne Unterlass

plätschern die Tropfen vom Dach

Wasserklanglieder

Wasserklanglieder

tönen - Singsang monoton

Auftakt und Ende

Auftakt und Ende

nur dieses eine: Plitsch - Platsch

zögernd und mutig

Zögernd und mutig:

Lustvoll saugende Phrase -

mit heftigem Tusch

Mit heftigem Tusch

beginnt der Sturm den Wirbel

zerreißt das Motiv

Zerreißt das Motiv

trommelt mit krachendem Schlag

schnarrt in den Balken

Schnarrt in den Balken,

säuselt in Winkeln und Dach

in Variation

In Variation

mischen sich Regen und Sturm

Ganz ohne Pausen

Ganz ohne Pausen

Singsang und Trommeln und Tusch

Wasserklanglieder

Wasserklanglieder

plätschern die Tropfen vom Dach

ohne Unterlass

mit freundlicher Genehmigung von© Gabriele Brunsch, 2008

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Grabschrift unsres Haushahns

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An diesem Baume ruht

der Haushahn, treu und gut.

Er führt' ins achte Jahr

der lieben Hennen Schar.

Als wackrer Ehemann

rührt' er kein Krümchen an,

was wir ihm vorgebrockt,

bis er die Fraun gelockt.

Nun strotzt er nicht mehr

im Hofe stolz umher

und jagt aus seinem Ort

des Nachbarn Hühner fort.

Nun schützt er nicht vor Graun

im Sturm und Nacht die Fraun.

Nun wecket uns nicht früh

sein helles Kikeriki.

Vor Alter blind und taub,

sank er zuletzt in Staub.

Sein Kamm, so schön und rot,

hing nieder, bleich vom Tod.

Hier graben wir ihn ein,

wir Kinder, groß und klein,

und sagten wehmutsvoll:

du guter Hahn, schlaf' wohl!

Johann Heinrich Voß, 1751 - 1826

Gemälde copyright: Isabella Kramer
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An meine Gartenblumen

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An meine Gartenblumen

Schlaft, liebe Blumen, schlafet,

Mit weichem Schnee bedeckt,

Bis euch des neuen Lenzes

Gelinder Odem weckt!

Jetzt herrscht im Land der Winter:

Er selbst ein lieber Mann;

Doch seine Stürme schnaubten

Euch, Blumen, unsanft an.

Drum, liebe Blumen, schlafet,

Mit weichem Schnee bedeckt,

Bis euch des jungen Lenzes

Gelinder Odem weckt!

Elisabeth Kulmann, 1808 - 1825

Foto copyright: Isabella Kramer


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Herbstgang

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Herbstgang

Die Bäume stehn der Frucht entladen,

Und gelbes Laub verweht ins Tal;

Das Stoppelfeld in Schimmerfaden

Erglänzt am niedern Mittagsstrahl.

Es kreist der Vögel Schwarm und ziehet,

Das Vieh verlangt zum Stall und fliehet

Die magern Aun, vom Reife fahl.

O geh am sanften Scheidetage

Des Jahrs zu guter Letzt hinaus

Und nenn ihn Sommertag und trage

Den letzten, schwer gefundnen Strauß.

Bald steigt Gewölk und schwarz dahinter

Der Sturm und sein Genoß, der Winter,

Und hüllt in Flocken Feld und Haus.

Ein weiser Mann, ihr Lieben, haschet

Die Freuden im Vorüberfliehn,

Empfängt, was kommt, unüberraschet,

Und pflückt die Blumen, weil sie blühn;

Und sind die Blumen auch verschwunden,

So steht am Winterherd umwunden

Sein Festpokal mit Immergrün.

Noch trocken führt durch Tal und Hügel

Der längstvertraute Sommerpfad.

Nur rötlich hängt am Wasserspiegel

Der Baum, den grün ihr neulich saht.

Doch grünt der Kamp von Winterkorne;

Doch grünt beim Rot der Hagedorne

Und Spillbeern unsre Lagerstatt!

So still an warmer Sonne liegend,

Sehn wir das bunte Feld hinan

Und dort, auf schwarzer Brache pflügend,

Mit Luftgepfeif, den Ackermann;

Die Krähn in frischer Furche schwärmen

Dem Pfluge nach und schrein und lärmen,

Und dampfend zieht das Gaulgespann.

Natur, wie schön in jedem Kleide!

Auch noch im Sterbekleid wie schön!

Sie mischt in Wehmut sanfte Freude,

Und lächelt tränend noch im Gehen.

Du, welkes Laub, das niederschauert,

Du Blümchen, lispelst: Nicht getrauert!

Wir werden schöner auferstehn!

Johann Heinrich Voß, 1751 - 1826

Photo copyright: Isabella Kramer
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Willkommen lieber Winter

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Willkommen, lieber Winter,

Willkommen hier zu Land!

Wie reich du bist, mit Perlen

Spielst du, als wär' es Sand!

Den Hof, des Gartens Wege

Hast du damit bestreut;

Sie an der Bäume Zweige

Zu Tausenden gereiht.

Dein Odem, lieber Winter,

Ist kälter, doch gesund;

Den Sturm nur halt' im Zaume,

Sonst macht er es zu bunt!

Elisabeth Kulmann, 1808 - 1825

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Altes Kaminstück

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Altes Kaminstück

Draußen ziehen weiße Flocken

Durch die Nacht, der Sturm ist laut;

Hier im Stübchen ist es trocken,

Warm und einsam, still vertraut.

Sinnend sitz ich auf dem Sessel,

An dem knisternden Kamin,

Kochend summt der Wasserkessel

Längst verklungne Melodien.

Und ein Kätzchen sitzt daneben,

Wärmt die Pfötchen an der Glut;

Und die Flammen schweben, weben,

Wundersam wird mir zu Mut.

Dämmernd kommt heraufgestiegen

Manche längst vergeßne Zeit,

Wie mit bunten Maskenzügen

Und verblichner Herrlichkeit.

Schöne Frauen, mit kluger Miene,

Winken süßgeheimnisvoll,

Und dazwischen Harlekine

Springen, lachen, lustigtoll.

Ferne grüßen Marmorgötter,

Traumhaft neben ihnen stehn

Märchenblumen, deren Blätter

In dem Mondenlichte wehn.

Wackelnd kommt herbei geschwommen

Manches alte Zauberschloß;

Hintendrein geritten kommen

Blanke Ritter, Knappentroß.

Und das alles zieht vorüber,

Schattenhastig übereilt -

Ach! da kocht der Kessel über,

Und das nasse Kätzchen heult.

Heinrich Heine

Gemälde Copyright: Isabella Kramer 

Bitte beachten Sie das Urheberrecht: Copyright Texte, Fotos und Grafiken = Isabella Kramer, veredit – wenn nicht anders erwähnt. Auch für private Homepages dürfen diese Texte, Fotos und Grafiken nicht ohne ausdrückliche schriftliche Erlaubnis verwendet werden! Wenn Sie meine Gedichte oder Bilder verwenden wollen, fragen Sie mich bitte. 

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Trutz, blanke Hans

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Trutz, blanke Hans 

Heut bin ich über Rungholt gefahren,

die Stadt ging unter vor fünfhundert Jahren.

Noch schlagen die Wellen da wild und empört,

wie damals, als sie die Marschen zerstört.

Die Maschine des Dampfers zitterte, stöhnte,

aus den Wassern rief es unheimlich und höhnte:

Trutz, blanke Hans.

Von der Nordsee, der Mordsee, vom Festland geschieden,

liegen die friesischen Inseln im Frieden.

Und Zeugen weltenvernichtender Wut,

taucht Hallig auf Hallig aus fliehender Flut.

Die Möwe zankt schon auf wachsenden Watten,

der Seehund sonnt sich auf sandigen Platten.

Trutz, blanke Hans.

Im Ozean, mitten, schläft bis zur Stunde

ein Ungeheuer, tief auf dem Grunde.

Sein Haupt ruht dicht vor Englands Strand,

die Schwanzflosse spielt bei Brasiliens Sand.

Es zieht, sechs Stunden, den Atem nach innen,

und treibt ihn, sechs Stunden, wieder von hinnen.

Trutz, blanke Hans.

Doch einmal in jedem Jahrhundert entlassen

die Kiemen gewaltige Wassermassen.

Dann holt das Untier tiefer Atem ein

und peitscht die Wellen und schläft wieder ein.

Viel tausend Menschen im Nordland ertrinken,

viel reiche Länder und Städte versinken.

Trutz, blanke Hans.

Rungholt ist reich und wird immer reicher,

kein Korn mehr faßt selbst der größte Speicher.

Wie zur Blütezeit im alten Rom

staut hier täglich der Menschenstrom.

Die Sänften tragen Syrer und Mohren,

mit Goldblech und Flitter in Nasen und Ohren.

Trutz, blanke Hans.

Auf allen Märkten, auf allen Gassen

lärmende Leute, betrunkene Massen.

Sie ziehn am Abend hinaus auf den Deich:

"Wir trutzen dir, blanker Hans, Nordseeteich!"

Und wie sie drohend die Fäuste ballen,

zieht leis aus dem Schlamm der Krake die Krallen.

Trutz, blanke Hans.

Die Wasser ebben, die Vögel ruhen,

der liebe Gott geht auf leisesten Schuhen.

Der Mond zieht am Himmel gelassen die Bahn,

belächelt der protzigen Rungholter Wahn.

Von Brasilien glänzt bis zu Norwegs Riffen

das Meer wie schlafender Stahl, der geschliffen.

Trutz, blanke Hans.

Und überall Friede, im Meer, in den Landen.

Plötzlich wie Ruf eines Raubtiers in Banden:

Das Scheusal wälzte sich, atmete tief

und schloß die Augen wieder und schlief.

Und rauschende, schwarze, langmähnige Wogen

kommen wie rasende Rosse geflogen.

Trutz, blanke Hans.

Ein einziger Schrei - die Stadt ist versunken,

und Hunderttausende sind ertrunken.

Wo gestern noch Lärm und lustiger Tisch,

schwamm andern Tags der stumme Fisch.

Heut bin ich über Rungholt gefahren,

die Stadt ging unter vor fünfhundert Jahren.

Trutz, blanke Hans?

Detlev von Liliencron (1844-1909)

Photo copyright: Isabella Kramer

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eingehüllt in graue Wolken

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Eingehüllt in graue Wolken,

Schlafen jetzt die großen Götter,

Und ich höre, wie sie schnarchen,

Und wir haben wildes Wetter.

Wildes Wetter! Sturmeswüten

Will das arme Schiff zerschellen -

Ach, wer zügelt diese Winde

Und die herrenlosen Wellen!

Kanns nicht hindern, daß es stürmet,

Daß da dröhnen Mast und Bretter,

Und ich hüll mich in den Mantel,

Um zu schlafen wie die Götter.

Heinrich Heine, 1797 - 1856

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