Schlittenlied

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Schlittenlied

Unter muntrer Glöcklein Schallen

Raschelt’s wie ein Elfenzug,

Freudig drein die Peitschen knallen,

Alles schwindet hin im Flug:

Rosse, Reiter, in der Mitten

Muthig die besonnten Schlitten,

Die, in Samt und Pelz gehüllt,

Niedlich Feenvolk erfüllt.

Kaum begonnen hat die Wonne;

Ist schon wieder alles aus?

Weg aus Duft und Schnee und Sonne

Sollen wir ins dumpfe Haus?

Doch es öffnen sich die Türen

Unter lust’gem Musizieren;

Freundlich steht zu Tanz und Mahl

Aufgeschmückt der kleine Saal.

Eilig streift die Winterhülle

Jedes schöne Kind von sich,

Schmuck und hell, in süßer Fülle,

Leuchten alle sommerlich;

Wissen mit den stillen Blicken

Ach! so lieblich zu beglücken,

Holde Rede klingt darein –

Kann es wohl noch Winter sein?

Wie sich’s tanzt so freudig heute,

Sich’s noch besser schmaust und singt!

Wenn, die Freundlichen zur Seite,

Glas mit Glas zusammenklingt;

Wenn, was Keiner wagt zu sagen,

Jeder darf zu singen wagen;

Rauscht das Lied, und glüht der Wein –

Kann es wohl noch Winter sein?

Draußen spielet licht und leise

Mit dem Schnee der Mondenschein;

Fromm beschickt man sich zur Reise,

Fliegt im hellen Traum herein,

Wirft sich träumend hin aufs Bette,

Und um jede Schlummerstätte

Wogt im Schlafe Tanz und Sang

Noch die ganze Nacht entlang.

Wer, zur Hand die treue Leier,

Dieses kleine Lied erdacht,

Preist zum letzten Mal die Feier

Solcher schönen Winternacht:

Wann die Flocken wieder flüstern,

Wohnt er unter den Philistern;

Fahrt kehrt wieder, Sang und Klang, –

Doch vergessen ist er lang!

Gustav Schwab, 1792 - 1850

Bild von Tomasz Proszek auf Pixabay

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Der Reiter und der Bodensee

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Der Reiter und der Bodensee

Der Reiter reitet durch’s helle Tal,

Auf’s Schneefeld schimmert der Sonne Strahl.

Er treibet im Schweiß durch den kalten Schnee, –

Will heut noch erreichen den Bodensee;

Noch heut mit dem Pferd’ in den sichern Kahn

Will drüben noch landen vor Nacht er an.

Auf schlimmem Weg, über Dorn und Stein,

Er braust auf rüstigem Roß feldein.

Aus den Bergen heraus, in’s ebene Land,

Weit sieht er sich dehnen das Schneegewand.

Weit hinter ihm schwindet so Dorf wie Stadt,

Der Weg wird eben, die Bahn wird glatt.

In weiter Fläche kein Bühl, kein Haus,

Die Bäume gingen, die Felsen aus;

So flieget er hin eine Meil’ und zwei,

Er hört in den Lüften der Schneegans Schrei;

Es flattert das Wasserhuhn empor,

Nicht andere Laute vernimmt sein Ohr;

Keinen Wandersmann sein Auge schaut,

Der ihm den rechten Pfad vertraut.

Fort geht’s wie auf Samt, auf dem weichen Schnee;

Wann rauscht denn das Wasser? wann glänzt der See?

Da bricht der Abend, der frühe herein,

Von Lichtern blinket ein ferner Schein.

Es hebt aus dem Nebel sich Baum an Baum,

Und Hügel schließen den weiten Raum.

Er spürt auf dem Boden Stein und Dorn,

Dem Rosse giebt er den scharfen Sporn.

Die Hunde bellen empor am Pferd,

Und es winkt im Dorf ihm der warme Herd.

„Willkommen am Fenster, Mägdelein,

An den See, an den See, – wie weit mag’s sein?“

Die Maid, sie staunet den Reiter an:

„Der See liegt hinter dir und der Kahn.

Und deckt ihn die Rinde von Eis nicht zu,

Ich spräch’, aus dem Nachen stiegest du.“

Der Fremde schaudert, er atmet schwer:

„Dort hinten die Eb’ne, die ritt ich her!“

Da recket die Magd die Arm in die Höh’:

„Herr Gott! so rittest du über den See!“

„An den Schlund, an die Tiefe bodenlos

Hat gepocht des rasenden Hufes Stoß!“

„Und unter dir zürnten die Wasser nicht?

Nicht krachte hinunter die Rinde dicht?“

„Du wardst nicht die Speise der stummen Brut?

Der hungrigen Hecht’ in der kalten Flut?“ –

Sie rufet das Dorf herbei zu der Mähr,

Es stellen die Knaben sich um ihn her;

Die Mütter, die Greise, sie sammeln sich:

„Glückseliger Mann, ja, segne du dich!“

„Herein zum Ofen, zum dampfenden Tisch,

Brich mit uns das Brot und iss vom Fisch!“

Der Reiter erstarret auf seinem Pferd,

Er hat nur das erste Wort gehört.

Es stocket sein Herz, es sträubt sich sein Haar,

Dicht hinter ihm grinset noch die Gefahr.

Es sieht sein Blick nur den grässlichen Schlund,

Im Geist versinkt er im schwarzen Grund.

Im Ohr ihm donnerts, wie krachend Eis,

Wie die Well’ umrieselt ihn kalter Schweiß.

Da seufzt er, da sinkt er vom Roß herab,

Da ward ihm am Ufer ein – trocken Grab.

Gustav Schwab, 1792 - 1850

Foto von Nick Iliasov auf Unsplash

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Das Gewitter

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Das Gewitter

Urahne, Großmutter, Mutter und Kind,

In dumpfer Stube beisammen sind;

Es spielet das Kind, die Mutter sich schmückt,

Großmutter spinnet, Urahne gebückt

Sitzt hinter dem Ofen im Pfühl –

Wie wehen die Lüfte so schwül!

Das Kind spricht: „Morgen ist’s Feiertag,

Wie will ich spielen im grünen Hag,

Wie will ich springen durch Tal und Höh’n,

Wie will ich pflücken viel Blumen schön;

Dem Anger, dem bin ich hold!“ –

Hört ihr’s, wie der Donner grollt?

Die Mutter spricht: „Morgen ist’s Feiertag,

Da halten wir alle fröhlich Gelag,

Ich selber, ich rüste mein Feierkleid;

Das Leben es hat auch Lust nach Leid,

Dann scheint die Sonne wie Gold!“ –

Hört ihr’s, wie der Donner grollt?

Großmutter spricht: „Morgen ist’s Feiertag,

Großmutter hat keinen Feiertag,

Sie kochet das Mahl, sie spinnet das Kleid,

Das Leben ist Sorg’ und viel Arbeit;

Wohl dem, der tat, was er sollt’!“ –

Hört ihr’s, wie der Donner grollt?

Urahne spricht: „Morgen ist’s Feiertag,

Am liebsten morgen ich sterben mag:

Ich kann nicht singen und scherzen mehr,

Ich kann nicht sorgen und schaffen schwer,

Was thu’ ich noch auf der Welt?“ –

Seht ihr, wie der Blitz dort fällt?

Sie hören’s nicht, sie sehen’s nicht,

Es flammet die Stube wie lauter Licht:

Urahne, Großmutter, Mutter und Kind

Vom Strahl miteinander getroffen sind,

Vier Leben endet ein Schlag –

Und morgen ist’s Feiertag.

Gustav Schwab, 1792 - 1850

Anmerkung: Wahre Begebenheit: "Am 30. Juni 1828 schlug der Blitz in ein von zwei armen Familien bewohntes Haus der württembergischen Stadt Tuttlingen, und tötete von zehn Bewohnern desselben vier Personen weiblichen Geschlechts: Großmutter, Mutter, Tochter und Enkelin, die erste 71, die letzte 8 Jahre alt. Siehe Schwäb. Merkur, 8. Juli 1828, Nr. 163." (Anmerkung Schwabs in der 1. Auflage)

Foto von Erik Gazi auf Unsplash

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