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Die Mücke
Ein leisestes Gesurr. Auf meiner Hand
sinkt flügelschwirrend eine Mücke nieder,
ein Hauch von einem Leib, sechs zarte Glieder -
wo kam sie her aus winterlichem Land?
Ein Rüssel... Schlag' ich zu? Mißgönn' ich ihr
den Tropfen Blut, der solches Wesen nährt?
Den leichten Schmerz, den mir der Stich gewährt?
Sie handelt, wie sie muß. Bin ich ein Tier?
So stich nur zu, du kleine Flügeseele,
so lang mein Blutgefäß dich nähren mag,
so lang du sorgst um deinen kurzen Tag!
Stich zu, dass es dir nicht an Kräften fehle!
Wir sind ja beide, Mensch und Mücke, nichts
als kleine Schatten eines großen Lichts.
Albrecht Haushofer, 1903 - 1945
Foto von National Institute of Allergy and Infectious Diseases auf Unsplash
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